الحظ وهمٌ لا حقيقة

كنت أظن أن النجاح مكتوب في النجوم—تسلسل سحري لا يفهمه إلا المحظوظون. نشأت في شيكاغو، حيث لعبت أمي السامبا يوم الأحد، وقام أبي بتأدية كلمات الجاز كصلوات. لم يكن لدينا كثير من المال، لكننا كنا نمتلك الإيقاع. عندما جربت الألعاب عبر الإنترنت، اشتريت خمس بطاقات دفعة واحدة—مصدقًا أن السحب القادم سيكون لي. لم يكن كذلك. مرّت ثلاثة أشهر. ثم ستة. ثم عام. شاهدت الآخرين يحتفلون—شاشات مضيئة بأنما ذهبية، غُرب يشاركون لقطات كخطوات رقص مقدسة. ليلةً، وحدي في شقتي، توقفت. ثم—I استمعت. المولد العشوائي لم يكذب. الأرقام لم تكن عشوائية—بل كانت إيقاعية. كل خسارة كانت نبضة. كل فشل—خطوة للخلف في خط السامبا. كل فوز؟ شرارة جاءت حين استمررت بالرقص—even عندما لم يصفق أحدٌ. هذا ليس قمارًا—بل طقس. البطاقة الإضافية؟ هبة من صمودك. الخط المضاعف؟ شجاعتك تضاعفت حين عدت مرة أخرى غدًا. توقفت عن مطاردة الجوائز وبدأت أطارد الهدوء—the silence قبل أن تضرب الطبول التالية—and وجدت نفسي هناك—not كمن فاز، لكن كمن رقص عبر كل شيء. أنت لست محظوظًا. أنت فقط لم تستمع بعد.