عندما تُطفَأ الأضواء

أكتب هذا من شقة صغيرة في شمال لندن، حيث تنطفئ الأضواء واحدةً تلو الأخرى، والصوت الوحيد هو كوب الشاي البارد بجانب كتابٍ غير مقروء. كنت أظن أن الأمر معركة على السيطرة—حتى أدركت أنه أمر بالت surrender. العالم يسميه “النار الفائقة”—كرنفالاً من رموز متلألئة وطبول رقمية—لكن ماذا لو لم تكن أنماطٌ مصممة للفوز؟ ماذا لو كانت مصممة للشعور؟ كل سطرٍ ليس فرصةً لضرب الذهب، بل نبضٌ يتردد عبر خوارزمية عشوائية—وحتى في ذلك السكون، وجدت نفسي.